Fenix Teh Frie Brid

Девять граммов

- Что за херня? Почему я еще могу соображать? Мои мозги уже давно должны быть на стене позади, а перед глазами все еще стоит летящая на меня пуля… Бля. Даже моргнуть не могу. Это что, такое наказание? Всю оставшуюся жизнь созерцать пулю, которая размажет тебя по стенке? Или какой-то малоизученный эффект мозга… По моим прогнозам, разуплотнение черепной коробки должно было произойти еще минуту назад, а вместо этого, время остановилось. Вместо света в конце туннеля — неизбежность бесконечно медленно приближающегося конца. Черт, у меня перед глазами должна пробегать жизнь, а вместо этого… Как глупо… Закончить институт, жениться, вырастить дочь, и все для того, чтобы отбросить коньки в уличной перестрелке…

Ладно, будем смотреть на вещи позитивно. Я мыслю, значит я существую. Значит мозг дал мне еще чуточку времени, чтобы поразмышлять перед смертью. Или уж надо отречься от своего научного атеизма и признать, что я сейчас представлен лишь своей энергетической субстанцией класса «душа», которая единственная теперь вмещает мое сознание. Кстати, этот вариант мне нравится несколько больше. Когда я представлял себе смерть, как кнопку «стоп» - она не казалась такой уж неприятной, а когда она превратилась в бесконечность с неизменными обоями на рабочем столе — мне как-то уже разонравилось. Ладно, пока я ничего не могу изменить, можно расслабиться.
Так. Значит соображать я еще могу, память вроде бы сохранилась… Сохранилась? Ммм… Карпенко Дмитрий Алексеевич, 1990 года рождения, сейчас 2037 год, значит мне 47 лет. Хорошо. Значит память и способность производить математические операции еще имеется. Хоть это радует…
Здорово наверное было бы сейчас проснуться, дернуть коньячку, смыть холодный пот под душем и лечь спать обратно.

Dreams in which i’m dying are the best i’ve ever had…

Да уж. Обычно, стоит во сне умереть — сразу просыпаешься. Но тут какая-то подстава. Ни проснуться, ни сдохнуть… Ни напиться, ни сбежать…

Так. Это что такое? Последний раз я так себя чувствовал, когда Семен уговорил меня затестить этот новый стимулятор мозга… Хищная вещь века… Абсолютный наркотик… А может меня просто до сих пор не отпускало и последние полгода жизни я придумал под кайфом? Тогда я пожалуй куплю себе такую штуку… Давай, я хочу сейчас увидеть довольную сенину лыбу и услышать «Ну как те? Клева? А ты говорил…»…

Да! Темнеет! Славбогу. Медленно так… Странно, когда приход начинался все прям мелькало…. Ладно, откуда я знаю, как должно отпускать…

Холодно…

Почему холодно-то? В ванной ведь подогрев, должна держать температуру… Может произошол катаклизм и вырубилось электричество?.. Бред…

Еще холоднее. Только уже неравномерно. Лицо немножко обжигает, кончик носа холодеет… Как в старые добрые, зимой, когда не было всех этих нанотехнологий…

Упс!.. Кажись не отпускает… О-о-о… Нет. Все-таки конец… Вот и слайд-шоу прошедшей жизни…

2008й, как щас помню… Первое января, стоим у метро ждем опаздывающих, чтобы пойти отмечать хэппиньюир…

Санчос, Мартин, Ната, Сеня… Где Семен? Опаздывает наверное… А приятно было бы взглянуть на его рожу… Может следующим кадром…
Видео? Вау! Приятный подарок от фаршируемого свинцом мозга… Правда слишком медленно. Буллит тайм, риальне. Ну блин, я так усну, пока Сеня соблаговолит войти в кадр. Ладно, у меня еще вся оставшаяся жизнь впереди, подожду. Как красиво оказывается наблюдать метель в замедленной съемке…

Опа. Нормальная скорость. Как будто кто-то кнопочку нажал. И сразу наваливаются ощущения… Чувствую бутылку в руке, чувствую вкус коньяка во рту, чувствую, как ко мне прижимается Ната, чувствую, как снежинки тают на щеках, чувствую, как облизываю губы… Идиот… Они же потрескаются… Моргаю… Забавно… Шевелю рукой. Зачем? Стоп? Это я пошевелил? Или так было задумано в сценарии? Подношу руку к лицу. Это я? Или он? То есть тот я? Ничего не понимаю. А мышцы лица я тоже контролирую? Судя по взглядам, замешательство мое — налицо. Ната спрашивает что-то… Осознаю только «…порядке?». Надо выдавить из себя что-то… Если уж мое шоу стало интерактивным, надо постараться не выглядеть идиотом. «Все нормально, солнце..». Нихрена не нормально. Я все-таки не понимаю, либо меня все еще не отпустило, и это новый приход от стимулятора, и я опять придумываю себе жизнь, либо это такой стебный подарок от умирающего сознания. Надо покурить. Я еще курю? В кармане пачка сигарет. Ч0рный капитан, фу, что за гадость, это же дешевые понты, как его можно курить… Каким я был лопухом… Плевать. Сладкий фильтр. Чирк зажигалки. Затяжка обжигает горло. Еще одна. Мозг медленно отвечает выбросом какой-то химии в кровь… Еле заметное расслабление во всем теле… Надо вести себя естественно… Прижать Нату…

Блин, а вообще — это интересно, прожить жизнь второй раз, «Жизнь сурка»…

Семен. Жму руку, мелю какую-то чушь, приветкакдела, щазабухаемчувак… Нельзя себя выдавать. Блин, как это сложно, притворяться молодым, когда тебе полтинник… Пошли. Можно меньше говорить. Можно прислушаться к ощущениям. А это здорово, когда ничего не болит… А если бы не пил и не курил — был бы бодрячком и в 47. Впрочем, «лучше бы пил и курил»… Ладно, как придем, запрусь в туалете, подумаю, а сейчас надо повспоминать. Мысли путаютаются.

Так. Кто этот крендель? Здоровается со всеми. Жму руку. Улыбаюсь. А, это мы подцепили по дороге Митяя. Везет ему, хорошо, когда друзья со свободной хатой живут в пределах пешей досягаемости…

Холодно…